tears.

para quem do sonho faz vida, o primeiro passo não é mais do que isto.
uma complexidade imediata às sensações do mais simples e fatal, o gozo que o sentir dá, é enterrar o consequente sofrimento que sentir traz.
apraz-me por vezes, deixar-me levar pelo sentido inútil que o sentir pode tomar. apraz-me a nulidade da alma, quando me é apercebida a luxúria de espírito em que passo os dias. no sentir.
é imoral, o sentir, diminui aos olhos de outros a minha personalidade, banaliza-me. como uma criança que pára de correr, arrastando-se pelo chão da sala com um peso no coração, como que se haviam riscado um fósforo no seu estofo sensível e de vermelhos vivos.
que manhã esta, que desperta para a estupidez da vida, e para a ternura dela. o sentir.
a nostalgia do que já foi a segurança do não sentir, a cor da noção do desconhecido, a realidade manufacturada.
ironia do destino.
a tentativa de não perecer na libertação ignóbil, o sentir, de nada vale se não viver o mais intenso dos sonhos.

é tudo, e chamamos-lhe nada.